Шут

Твой дом — земля, могильный холм.
Цветы всегда на нем горят огнем.
А я еще жив, но что с того,
Дом мой высок, но счастье мимо его.
Словно птица.

Ты сам приказал на поминки шута,
В этом вся твоя жизнь по-другому была бы не та.
Ты сам приказал смеяться до слез,
И чтоб ни фальши, ни лжи, чтобы только всерьез.
Веселиться.

А мне куда до тебя,
Улыбнулся и тут же слезы не сдержать.
Так мог только ты, это время ушло навсегда,
И больше уже никогда не повторится.